Tiempo Detenido

Un alma cuando vuela no necesita tragos, no necesita soles, no necesita nieve que congele el tiempo que corre para encontrar las palabras que llenan a su amado corazón y la forma de tocar el cuerpo que hace de la mente presa constante. Con sentir amor basta. Las instrucciones no caben en un mundo tan íntimo y tan infinito a la vez. Ese es el mundo en que lo imposible no existe, en que la felicidad es alcanzable en una fracción de segundo apenas su presencia se advierte. Pensar es imposible e innecesario, se esfuman las individualidades y el Yo se vuelve instrumental...ya nada se construye a partir de un solo lado. Es como cavar un túnel desde dos frentes y al encuentro de uno con el otro se hace la luz...un logro comparable a ese...a pesar de lo frío que suena comparar al amor con una obra de ingeniería. Sólo ahí se experimenta en la propia carne el paradigma de disolverse a nada y de estar más involucrado que con ninguna otra cosa. No sentirse uno mismo, no mirar más las propias manos...

Pucha, ahora sí que está detenido mi tiempo... Estoy tan cansada. Tengo un agotamiento mental severo... Las semanas han sido tan pesadas, he tenido que meterme tantas cosas en la cabeza... Ahora sólo me queda trabajar muy duro para taller, pero por hoy me doy licencia de omitirlo, si no, moriré en el intento. ¿Será que la gente se pone fome cuando tiene sueño?...parece que sí, así me siento ahora al menos. Quiero vacaciones, y aparte de dormir...soñar

Estaba tan sola en Santiago. El viaje había sido tan largo: primero la caminata y la micro hasta el embarcadero, después el transbordador hasta Puerto Montt. Pero había disfrutado tanto ver esa inmensidad. Comprobar cómo el mundo se le abría. Y es que por primera vez iba más allá del pueblo, donde había pasado a estudiar después de que la escuela le había dado los seis años que podía darle. Recordaba con cariño al profesor Hernández, el tío Miguel para ella y todos sus compañeritos. Ese hombre seguía haciendo clases y viviendo con su familia en la casa de arriba de la escuela. Más bien quedaba sólo él y su esposa, porque sus dos hijos ya habían emigrado: uno a la capital y otro a Conce a estudiar en la universidad. En la imaginación de Fresia, el tío Miguel se haría viejito y seguiría siendo el profesor-director de la escuela. Seguro le haría clases a los hijos que ella tendría alguna vez con Ramiro...pero ahora las cosas eran tan distintas. Jamás se imaginó que Ramiro dudara de ella. ...

En ese lapso de tiempo en que intentaba olvidar, en que trataba de hacerme a la idea de que no iba a resultar, cuando todo era colores sin formas, todo era una producción instantánea de ideas pseudo-geniales que mi mente escupía a una velocidad irretratable con mi mano. Quedé así: "El lápiz no avanza porque no siento... no logro sentir, no siento NADA."

Caminó callada y con la capucha puesta, y no porque sintiera frío. El volumen de la música por suerte impidió que escuchara la otra mitad del insulto que le lanzó ese tipo en la esquina de la avenida. En otra situación hubiera contestado, era algo que la caracterizaba, pero la sensación de derrota y la soledad tan clara eran motivos suficientes para callar. La velocidad de los automóviles pasando tan cerca era como un insulto más, y gradual pero rápidamente le fue creciendo el vacío en el pecho. Era como si algo, un ente invisible y odioso hubiera cavado con una pala de metal frío, que le hacía sentir el pecho abierto y helado, como si le faltara toda la piel y los músculos del tórax. Esa herida dolía y cargaba en la garganta amenazante, pero trataba de animarse pensando en él. Lo más cierto de todo es que no le cabía duda alguna de que en el mundo no existía otra cosa ni otro pecho capaz de cubrir su herida que no fuera el suyo. ...Ojalá pudiera saber que llegando a la casa podría des...

Hoy vi a John Lennon. Trabaja en la "contru". Durmió de Grecia hasta Macul. Llevaba la mochila colgada sobre las rodillas. Se despertó para bajar.

Estuve a punto de matarlo, pero desistí porque comprendí que es parte de mi personaje. Es una de esas cosas de las que hablo cuando me refiero a "mis vitaminas". No puedo evitar maquinar algo más, imposible una mañana sin concebir al menos 5 ideas  y abortar otras tantas antes de que alcancen a nacer. Ese juego de asesinatos y resurrecciones a mi propio pensamiento, que desde mi veta masoquista me da el placer de lo inconstante. Conociendo de a poco el camino y el logro de este tiempo que detengo y cobro cualquier día, con más furia cuando menos comprensible es a los ojos del resto. Saborear esta experiencia lenta y cadenciosa, culpable y energizante es lo que puso, quiéralo  o no, una pasión más en mi vida. Otro amor, no de película ni cuento de hadas, uno de esos reales y dolorosos, que enfermizamente se enciende más mientras la certeza de la correspondencia se aferra con menos dedos a la realidad.